La météorite de Toulouse

Le mercredi 14 avril, à dix heures du matin, il ne restait qu'un seul objet dans le camion.

Samir Haddad l'a pris dans ses bras, très doucement, comme un bébé. C'était un gros paquet enveloppé dans une couverture grise. Sous la couverture, il y avait une vitrine : une petite armoire en verre, fermée à clé.

— Doucement, a dit Paul Azéma. Doucement, s'il vous plaît.

L'escalier de l'immeuble était étroit et très vieux. Trois étages, et pas d'ascenseur. Samir est monté lentement, marche après marche. Nora Kinsella montait devant lui, à reculons, les mains prêtes à retenir la vitrine. Gaby Roussel suivait derrière, en soufflant.

Dans le nouvel appartement, Samir a posé la vitrine sur la table du salon.

Paul Azéma a regardé le ruban adhésif autour de la couverture. Le lundi soir, il avait écrit son nom dessus, partout, avec un gros feutre noir. Le ruban n'avait pas bougé.

— Bien, a-t-il dit. Très bien.

Il a coupé le ruban avec des ciseaux et il a enlevé la couverture. Puis il a sorti une petite clé. Il la portait autour du cou, sur une chaîne en argent. Il a ouvert la serrure.

Nora souriait. Elle voulait revoir la pierre noire. Une pierre venue de Mars.

Mais Paul Azéma ne souriait pas. Il regardait l'intérieur de la vitrine.

La vitrine était vide.

Il s'est retourné lentement vers les trois déménageurs.

— Où est ma météorite ?